道旁的槐树上层层叠叠的开满了花：低的，站在墙上触手可及，高的，就只有仰望的份儿了；开着的，正把花囊撑着，那香气放的毫不保留，没开的，也沐浴着阳光，努力的酝酿着，酝酿着。

阴天，站在高处，去触碰那触手可及的灰色。高处的天空，才是完整的天空。教室窗户中的，不过是一个片段。伸直手臂。指尖在那片阴霾上写下心情，你可以感受到，每一笔都在融入那灰白色的背景中。

夜的遥不可及是夜的美丽所在；夜的触手可及也有非凡的魅力。夜，这本古老的书，被我翻开，细细地品读……

梦想是遥远的，但又是触手可及的。梦想是什么可能没有人知道。梦想是千变万化的。一个没有梦想的人就像一具行尸走肉一样。没有了梦想，就像没有了灵魂一样。

杯子就在茶几上,触手可及。

树上的果子触手可及。

那本书就在你旁边桌上，你触手可及，还用我拿？

双眼刺痛中，难道一切只是一场梦，可触手的微凉，着眼的空旷提醒着自己，并不是一场梦，你是真实的存在，只是那已变成永远都跨越不了的鸿沟，永远都不能触摸的伤口!

它是一个隐喻，一首诗，是某种没有形状但又触手可及的东西。它带着振动的某种能量场是其它国家没法相提并论的。

你要的东西触手可及,为什么还要我给你拿呢?